FELIZ 2009

EN LA ÚLTIMA Y PRIMERA NOCHE DEL AÑO

ADIOS 2008....¡ BIENVENIDO 2009!

FELIZ AÑO NUEVO A TOD@S

NUEVOS GRITOS

Una mujer ha fallecido asesinada en Torà supuestamente a manos de su compañero, quien ha sido detenido por los Mossos d'Esquadra y, al parecer, ha confesado el crimen


¿CUANDO VA A PARAR ESTO?

Hasta que paren los asesinatos
Madrid, Cádiz, Valladolid,Cullera, Igualada, Aranda de Duero,Tarragona, Albox (Almeria), Samuño (Langreo), Xixona (Alacant), Ciudad Rodrigo (Salamanca), San Sebastián de los Reyes (Madrid), Alovera (Guadalajara), Pilar de la Horadada (Alacant), Jerez de la Frontera (Cádiz), Zamora, Sabadell, Logroño, 22 de junio...Vilanova del Camí (Barcelona), Carcabuey (Córdoba); 28 de junio... Las Rozas (Madrid); 11 de julio...Yecla (Múrcia); 12 de julio...Cienpozuelos (Madrid); 28 de julio...Logroño. 4 de agosto...Sant Andreu de la Barca; 5 de agosto...Figueres (Girona), Barcelona; 6 de agosto...Gijón; 7 de agosto...Salamanca;15 de agosto...Baños de Ebro (Álava);17 de agosto...Vigo;18 de agosto...San Miguel (Tenerife); 19 de agosto...Ontinyent (València); 31 de agosto...Madrid; 23 de septiembre... Pedrajas de San Esteban (Valladolid); Villanueva de la Cañada (Madrid);27 de septembre...Valencia;28 de septiembre...Nerja 1 de octubre... Granada; 5 de octubre...Santurce (Bizkaia); 14 de octubre...Motril (Granada) ; 16 de octubre...Madrid; 21 de octubre... Jerez de la Frontera; 2 de noviembre... Abaran (Murcia);5 de noviembre... Alcorcón (Madrid); 10 de noviembre... Cambre (A coruña); 29 de noviembre... Pontevedra; 30 de noviembre... Valencia; 5 de diciembre... Gandia (Valencia); 16 de diciembre... Vilafranca del Penedés (Barcelona);

18 diciembre: Torà (Lleida)

Gritos contra la violencia

Copio la idea de nuestra buena amiga Sasian de gritar desde nuestros blog en contra de la violencia, de los asesinatos...A VER SI GRITAMOS TAN ALTO QUE DEJAN DE MORIR MUJERES A MANOS DE SUS PAREJAS O EX PAREJAS

Hasta que paren los asesinatos

Madrid, Cádiz, Valladolid,Cullera, Igualada, Aranda de Duero,Tarragona, Albox (Almeria), Samuño (Langreo), Xixona (Alacant), Ciudad Rodrigo (Salamanca), San Sebastián de los Reyes (Madrid), Alovera (Guadalajara), Pilar de la Horadada (Alacant), Jerez de la Frontera (Cádiz), Zamora, Sabadell, Logroño, 22 de junio...Vilanova del Camí (Barcelona), Carcabuey (Córdoba); 28 de junio... Las Rozas (Madrid); 11 de julio...Yecla (Múrcia); 12 de julio...Cienpozuelos (Madrid); 28 de julio...Logroño. 4 de agosto...Sant Andreu de la Barca; 5 de agosto...Figueres (Girona), Barcelona; 6 de agosto...Gijón; 7 de agosto...Salamanca;15 de agosto...Baños de Ebro (Álava);17 de agosto...Vigo;18 de agosto...San Miguel (Tenerife); 19 de agosto...Ontinyent (València); 31 de agosto...Madrid; 23 de septiembre... Pedrajas de San Esteban (Valladolid); Villanueva de la Cañada (Madrid);27 de septembre...Valencia;28 de septiembre...Nerja 1 de octubre... Granada; 5 de octubre...Santurce (Bizkaia); 14 de octubre...Motril (Granada) ; 16 de octubre...Madrid; 21 de octubre... Jerez de la Frontera; 2 de noviembre... Abaran (Murcia);5 de noviembre... Alcorcón (Madrid); 10 de noviembre... Cambre (A coruña); 29 de noviembre... Pontevedra; 30 de noviembre... Valencia; 5 de diciembre... Gandia (Valencia); 16 de diciembre... Vilafranca del Penedés (Barcelona)

PAZ

ETA vuelve a matar. Nosotros a decir que queremos PAZ. Que ni las balas podrán con nosotros. Porque somos más, somos mejores, y sobre todo somos pacíficos.

Descanse en paz Ignacio Uria

III TERTULIA SENDEROS ÍBEROS

Y vamos por la tercera. Y la respuesta al mail convocando esta tercera tertulia fue igual de entusiasta que las anteriores. Y eso es emocionante. Emocionante por varias razones: porque las tertulias que nacieron con miedo de no ser aceptadas en un mundo tan estresante como este, que siempre tienen el temor de que puedan aburrir o que no sean interesantes, se están consolidando en la vida de mucha gente como algo que nos enriquece, que nos hace no sólo pasar un buen rato en compañía de nuestros amigos, sino que nos descubren cosas que nosotros mismos no sabíamos que pensábamos y/o sentíamos. Esta tercera reunión también fue emocionante porque el protagonista no sólo era una persona viva :) sino que, además, era amigo y vino, como un niño con zapatos nuevos a esa noche de poesía, su noche, en su casa, con su gente; Su nombre: Ilya U. Topper. Y también fue emocionante porque tuvimos otra invitada venida de lejanas tierras, a un hombre con un bagaje cultural tremendo que nos abrió nuevas puertas, a una amiga de orillas del Mediterráneo que se sumó a nuestra familia y la hizo suya. Y, como siempre, los incondicionales de las tertulias que con la mayor de las sonrisas empezaron a desfilar por la casa a eso de las 10 de la noche. Todos ellos han hecho que un proyecto de una sola persona se convierta en algo importante en la vida de muchos.
Como siempre, las horas previas al momento fueron de prisas, de ¡¡joder!! se me ha olvidado esto!! o ¿Habrá suficiente para todos? ¿nos vamos a quedar cortos?, y de risas, muchas risas, comentarios y relatos de historietas. Mientras una cocinaba, las otras dos hacían lo que podían en la pequeña cocina, ponían la mesa o "entorpecían" más que ayudar a la jefa. Todo tiene que estar listo para cuando empiecen a llegar los invitados y sobre todo el protagonista absoluto de la noche: Ilya, poeta, escritor, pediodista, querido amigo.

A las 10 hizo su aparición, en muy buena compañía y, detrás de él, el resto. Sólo nos faltaban Manu y Raúl para estar al completo, pero se hicieron de rogar un poco.

La cena, como siempre, superior. Varios patés de diferentes sabores, de aceitunas, lacón (con y sin cebolla), ensalada de salmón con queso y manzana verde, solomillos con salsa PX, espárragos verdes al horno con jamón serrano, la siempre exquisita tortilla de patata (con y sin cebolla)...todo ello regado con varias botellas de Marina Alta y para los no bebedores, coca cola. Durante el ágape, entre bocado y bocado, todos pululábamos por el salón, pequeño para 11 personas, charlando, conociendo a los nuevos, bromeando con los habituales.
Cuando se dio buena cuenta de las viandas, se paso a los dulces y las copas,.... nos acomodamos como mejor pudimos y tras una breve introducción del protagonista por parte de una de las personas que más le conoce, leímos algunos poemas, que dieron para mucho, muchos puntos de vista, muchas formas de sentirlos, muchos detalles que cada uno vio y, al final, la explicación de los sentimientos que en ese momento dieron lugar a esas bellas frases.
También se leyeron textos con su correspondiente debate, sus explicaciones y su réplicas y en la mente de todos, la necesidad de hablar, de compartir y de escuchar.
Aún leyendo no más que tres o cuatro poemas y dos textos nos dieron casi las cinco y media de la mañana y eso nos obligó a dar por finalizada una de las mejores tertulias hasta este momento. Nos fuimos a la cama con el sabor de haber participado en algo grande, de haber hecho posible un nuevo mundo y también, como no, con el sabor emergente de la próxima tertulia.
Obvio decir cómo quedó la casa, verdad? :), pero mereció la pena y mucho.
Un botón de muestra:

MEMORIAS DE SOFÍA

Se agotan los siglos y las existencias,
las lágrimas fáciles y la baraja de meses
que he marcado con tu imagen.
Juego las bazas de la desdicha
y miro transitar la edad a sabiendas
de que un amor infeliz hoy no tiene futuro.

El mañana es un campo minado de sueños

No supe abandonar en su momento
la esperanza, lastre de los perdedores,
borrar de la faz de las madrugadas la luz putrefacta
de las discotecas, saber que el cuerpo
es un útil, una breve lectura,
la tristeza un lujo de los moribundos.
Los recuerdos son un clandestino acto de gozo

Cruzo las estaciones de un tranvía llamado deseo
y los bares donde gotea la sosa cerveza, tanta noche sellada por tu ausencia.

My herart is a lonely hunter
cazador desertado que sirve de blanco
a los disparos de la memoria.

El tiempo es un hilo que no teje olvidos

Las horas precipitan su interminable cascada
hacia un apocalipsis cualquiera
y encallan sin rumbo. Desafinamos
en el crescendo de sombras. Hemos sembrado
de botellas rotas el postrer desierto
y abandonamos los naipes sobre el puente.

La poesía es un salvavidas de material caduco.

Las calles se pueblan de sutiles escombros.
Tocamos fondo, pecios de un día hundido
y del que despunta. En decente silencio
me desintegro por fin en la cuneta
cuando el turbio cristal del autobús matutino
me arranca la reina de corazones.

El amor es una cita a solas

(Del poemario Años a la deriva. Autor: Ilya U.Topper)

25 noviembre

Cada 18 segundos una mujer es maltratada en el mundo

¿Vas a seguir mirando a otro lado?

Manchas en el silencio

Samuel Beckett

Fragmento de: Manchas en el silencio

Cliente: Dios hizo el mundo en seis días, y usted no es capaz de hacerme un pantalón en seis meses
El sastre: Pero señor, mire el mundo y mire su pantalón

¡VACACIONES!

Pues sí...¡ya nos toca!

Nos vamos de vacaciones¡¡¡ merecidas, sin duda.

Primero nos espera el exotismo de Marruecos, después la calma del Mediterráneo.

Nos vemos a la vuelta, el 7 de octubre

¡CUIDENSE!

La lluvia

De repente se ha puesto a llover, como tú dijiste que lo haría. Mientras veía caer las gotas, mientras las veía mojar mi cristal no he podido menos que recordarte. Mis ojos se han perdido entre las nubes buscando...¿ quien sabe?. Y allí, entre aquellas grises nubes estaba nuestro bar. Nuestro bar, las dos copas, tu inseparable cigarro, tus manos dando forma a aquellas pajaritas con las que dabas vida a las servilletas, mis preguntas, tus respuestas, los miedos...
He recordado cuando me dijiste que para ti la lluvia siempre era una señal de esperanza, de ánimo, de aliento. Me contaste que le lluvia siempre viene para limpiar. Que cuando la veías caer pensabas que esas gotas, sin duda, venían a llevarse algo de tu vida, de tus días. Algo que te preocupaba, que te incomodaba, algo que te impedía sonreír. Con esa tímida sonrisa tan tuya. Que te encantaba mojarte con la lluvia, que para ti era algo así como purificarte...Que renacías. Por eso nunca usabas paraguas.
Me contagiaste esa afición tuya a la lluvia, hiciste que me enamorara de ella, como de otras tantas cosas que aprendí a ver a través de tus ojos. A día de hoy sigo enamorada de la lluvia, sigo disfrutando con su tacto.
¿Y tú?. La ultima vez que te vi, ambos estábamos en un bar. Te vi entre aquel mar de caras al fondo del local pero mientras yo me acercaba a ti , tú te dirigías a la salida, dispuesto sin duda a irte. Te alcance en la puerta , un hola, un beso, unas preguntas rápidas...Apenas me dirigiste unas animosas frases que contradecían lo oscuro que vi en tus ojos. Fuera llovía, y así te lo indique brindándote un guiño cómplice. Tú asentiste, musitaste una disculpa y saliste a la calle...Abriendo un enorme paraguas.
Amigo mío, no he vuelto a saber de ti. Pero hoy la lluvia me ha traído tu recuerdo. Y me he encontrado deseando que en este instante estés en la calle, mojándote. Limpiándote, purificándote. ¿ Cuando dejaste de amar la lluvia?

Lectura

Ayer, por casualidad, encontré una frase que dijo José Saramago. La verdad es que leí varias que me gustaron pero ésta en concreto me parecio muy sabia, muy acertada:

"Todo el mundo me dice que tengo que hacer ejercicio. Que es bueno para mi salud. Pero nunca he escuchado a nadie que le diga a un deportista; tienes que leer"

Ciertamente se potencia más el deporte que la lectura. Cuanto no hemos oido "llevo a mi hija/o al futbol, al baloncesto.." pero que pocas se escucha: "llevo a mi hijo/a a la librería, a la biblioteca.." No niego las ventajas de hacer deporte, la Mar no me lo permita, pero ¿y las ventajas de la lectura? ¿porque los valoramos tan poco? Cuando alguien me dice que no le gusta leer siento una pena tan honda...

pd: La excusa de " no tengo tiempo" no nos vale, yo misma si quisiera sacaría más tienpo, y eso que leo bastante. Aunque de leer nunca hay bastante ¿no crees?

pd2: Por si alguien se pregunta que quiere decir "La mar no me lo permita" aclaro que es mi modificación de la frase "Dios no lo permita" . Es que le tengo más fe

DE PATA NEGRA

Así es como se llama el último descubrimiento que hemos hecho, "De pata negra". Es una pequeña taberna situada en las cercanías de un lugar tan emblemático y castizo en Madrid como es Casa Mingo, pero "De pata negra" tiene su propio estilo y, aunque no es ni mucho menos tan grande como Casa Mingo, en cuanto a trato y calidad de lo que sirven no tiene nada que envidiar. Cada uno en su especialidad.

Esta taberna se encuentra algo escondida, pero una vez entras, sabes que ha merecido la pena la búsqueda. Nosotras llegamos a ella por mi capricho de comer un plato de buen jamón. Llevaba varias semanas con ello y ahí estuvo mi niña que, ni corta ni perezosa, se puso a buscar como loca en internet un buen lugar para darme la sorpresa. Después de una jornada de trabajo, me llevó hasta allí y, aunque las indicaciones que teníamos en el mapa no eran muy correctas, tuvimos suerte y lo encontramos enseguida. Luego hablaremos de como llegar. Ahora, a lo que vamos. El lugar es pequeño, como digo, pero es muy acogedor, de madera, con una barra pequeña barra y las tapas escritas en una pizarra. No era muy tarde ni muy temprano cuando llegamos quizás las 6 o las 7 de la tarde y pudimos disfrutar del local medio vacío. buscamos el jamón, que era el objeto de nuestro deseo, pero al ser el primer día que abrían después de las vacaciones, todavía no se lo habían podido servir. Esa pequeña decepción enseguida se vio compensada.

Otro aliciente del lugar es su cerveza, es Alhambra, una de las mejores cervezas que he probado y la que entra en casa casi con exclusividad. Después de pedir un par de cañas, miramos la carta y nos decidimos a probar su tabla de ibéricos. La camarera, Susana, con una simpatía que nos sorprendió gratamente nos dijo que esa tabla se quedaba un poco coja al no poder poner jamón, pero aún así, nosotras insistimos. A los dos minutos volvió diciendo que le sabía mal ponernos esa tabla sin jamón, que se quedaba deslucida y que le daba mucho apuro. Nos recomendó probar sus pizzas, caseras 100% y dijimos que vale. Una de las mejores decisiones de la tarde. También nos sugirió un plato compuesto de torta del casar, cecina de León y tacos de salmón con salsa de soja...... delirio absoluto. Mientras estábamos degustando tan magníficos manjares, llegó la pizza y fue un festín para el paladar: Masa recién hecha (o a mi me lo pareció), ni muy dura ni muy tierna, delgada y en su punto justo de horno. Los ingredientes, buenísimos, queso, tomates, carne.... cada trozo fue un gusto hincarle el diente. Nunca, y mira que me gustan las pizzas, había probado una tan buena. Dimos cuenta de todo, comida y bebida con la sonrisa de quien ha descubierto un tesoro y, al despedirnos, prometimos volver (yo no me pierdo esa tabla de ibéricos).

Si a un lugar encantador, le sumas la simpatía de sus responsables, en nuestro caso nos referimos a Susana, que supo atendernos con simpatía, cordialidad y profesionalidad, el resultado es un par de clientes que ya se han hecho adictas. La próxima cita, el jamón regado con uno de los varios vinos que tienen.


En cuánto a cómo llegar, es fácil una vez que has ido la primera vez y tienes referencias:desde la estación de Príncipe Pío recorres toda la calle San Antonio de la Florida, hasta pasar Casa Mingo, la ermita del santo y el parque de la Bombilla, en estos momentos ya están en la Avda. de Valladolid. Una vez pasado el parque de la bombilla, hay que cruzar a la acera de enfrente (verás una farmacia) y, cerca de esa farmacia, una calle (con correos en la esquina), a su izquierda, bajando un poquito llegas a la Plaza de Almuñécar, donde, a mano derecha, en un rinconcito, se encuentra "De pata Negra". Un lugar que si eres de Madrid, te recomiendo que vayas a tomarte una cerveza y unas reciones. Y si no eres de aquí, pero estás pasando unos días, descansa un rato en esta taberna y no te arrepentirás.

En memoria

Ellos duermen el sueño eterno;

no digáis que los buenos mueren

Busco trabajo

BUSCO TRABAJO

Seria, responsable, las 24 horas.

Abstenerse políticos por incompatibilidad

Firmado: LA CONCIENCIA

Actor aspirante a pregonero

Querido Luis
Ante todo te diré que si bien no eres uno de mis actores preferidos, sí me gusta como trabajas, y he sido, (soy, gracias a las reposiciones) seguidora tuya en esa serie tan famosa de una comunidad de vecinos. Me he reído contigo y tus ocurrencias, y también te reconozco que en un par de ocasiones he tenido el gusto de deleitarme con tu trabajo en el teatro. Eres actor y mis felicitaciones por ello.
Días atrás, me sorprendió leer que ibas a ser el pregonero de la ciudad donde me crié y donde vivía hasta hace muy poco. Pensé que podías hacer un buen papel, que podías poner un toque de humor en estos tiempos de crisis cuando una sonrisa se recibe como un tesoro.
Y llegó el momento del pregón…¡que decepción amigo mío¡ (espero me permitas llamarte así, son muchos años que entras en mi casa a través de la tv). Entiéndeme, estoy segura que mucha gente se quedó encantada contigo, y recordará siempre tu papel…Yo, sinceramente, quería un pregón, que según el Diccionario de La Real Academia de la Lengua Española (a la cual tú también aludiste) quiere decir, entre otras cosas: Discurso elogioso en que se anuncia al público la celebración de una festividad y se le incita a participar en ella… Bien, no niego que nos incitaste a participar en ella pero… Más que un pregón, lo que hiciste fue pregonar, que como bien dice la Real Academia es “Anunciar a voces la mercancía para venderla”. Eso si lo supiste hacer Merlo, te vendiste de muerte. Hablaste del Palmeral (creo que ignoras que algunas zonas del Palmeral están que dan penas, sucias y abandonadas, podías haberle pegado un tirón de orejas al alcalde), del Misterio (nada que objetar, hay que mantenerlo como oro en paño) y hablaste de La Dama (aquí hay mucho que debatir pero no es sitio, más que nada porque creo, y perdona, que no tienes ni puñetera idea de que, quien, y como es La Dama). Sabias que citando a La Dama, su “llanto por estar en Madrid” te meterías al público en el bolsillo y no te preocupaste de nada más. Tus discurso fue pobre, a ratos parecías nervioso, siempre con ese dedo en alto, amenazante, como un ser superior que habla a los súbditos…Es lo que tiene ser un divo. Venias a dar el pregón de nuestras fiestas, no a vender tu serie.
¿Sabes que es lo que más pena me da? Que no soy la única que piensa esto de ti y tu pregón. Hoy mismo un articulista, que te alaba a más no poder, me reconocía por email que le pareciste raro, pero que eso no se puede decir en público por las consecuencias…!Dios santo! Ay amigo Merlo, sé que entenderás, como actor que eres, defensor de la cultura y de la libertad de expresión, que yo no me callo, que digo lo que vi, que no diste el Pregón de las Fiestas de Elche, diste tu pregón. Y que la próxima vez, bajes el dedo, e investigues un poquito del pueblo o ciudad del que vas a hablar. Eso sí, te reconozco el detalle de acercarte a la gente para besarlas y saludarlas...aunque esto también puede formar parte de tu venta…
Merlo, no me gustaste nada como pregonero, pero como actor te deseo toda la suerte que mereces, que es mucha. De verdad

Confesiones

Seguramente mi historia no le guste ¿Por qué habría de hacerlo?, no despierto interés, todo lo contrario, la mayoría de gente reniega de mi, prefieren obviar que existo. Como si les asustara que, al nombrarme, pueda hacer acto de presencia, así, como por arte de magia. Y yo seré muchas cosas pero mágica…más bien no. Y sí, es cierto que a veces me presento en los sitios sin avisar, pero son las menos. Normalmente envío advertencias antes de ir, ¿es culpa mía que no las escuchen? Y así pasa luego, que cuando llego, sólo saben maldecirme, y quejarse de que he aparecido en el peor momento. Ingratos. ¿Acaso piensan que voy cuando quiero? ¿Qué me aburro y digo: "Voy a ver a fulanito...?, no, las cosas no funcionan así.
Ya quisiera poder alejarme de todo esto durante un tiempo, ójala para siempre. ¿Acaso ninguno de ellos tiene un trabajo que no le gusta pero que no puede dejar? Pues en mi caso es lo mismo; ellos tienen la obligación que da el dinero, yo, la obligación moral. No creo que sea necesario entrar a discutir cuál es más importante. Y si usted se lo está planteando déjeme decirle que tiene un problema, un grave problema.
¿Le sorprende que no me guste lo que hago? ¿Me tomaba por un monstruo? pues ya ve que se equivocaba. Tranquilo, no se avergüence, no es el único que me juzga, todos lo hacen, sin pararse a pensar qué siento yo, qué me rodea. ¿Ah, también eso le sorprende? Entiendo, a sus ojos no tengo sentimientos. Claro. Están ustedes tan preocupados de si mismos que son incapaces de ver el dolor ajeno. La mayoría es incapaz de ver más allá de sus narices.
Sin duda ha visto usted imágenes de guerra por la televisión. Es difícil no hacerlo, en cada rincón del planeta hay una conocida y cincuenta, o más, desconocidas. Otra ironía...hay guerras de las que se habla a diario y otras que permanecen en el olvido. ¿Quién decide la importancia de una guerra u otra? siempre me lo he preguntado. En fin. Cuando usted ve las imágenes de las víctimas siente lástima por ellas ¿no es cierto? Pero ¿y por los que disparan? ¿no? Ya, sin duda les gusta disparar, matar a hombres que podrían ser sus hermanos, niños que se parecen tanto a sus hijos que les hace enloquecer. Créame sé de lo que hablo. Eso sí es un verdadero infierno. Pero en ese tipo de dolor no se paran a pensar. Siempre es más fácil sentir pena por un rostro lloroso, que por un alma atormentada. Al fin y al cabo ésta no se ve, o no se quiere ver
¿Que vuelva a hablarle de mi? ¿Qué cree que estoy haciendo? Pensaba que a estas alturas ya habría entendido que no puedo contarle de mí sin incluir a los demás. No soy nada sin ellos y ellos tampoco sin mí, aunque les cueste creerlo. Les necesito y me necesitan. Pero ya ve, yo les quiero, ellos no, esa es la diferencia. ¿Se ríe? ¿Duda que les quiera? pues no lo haga. No se imagina que duro es, lo que sufro cuando, según me acerco, veo sus caras de temor, cuando escucho sus ruegos de que me marche. Menos los niños...Ellos no, ellos me reciben con esa inocencia tan suya, con esa generosidad. Necesitan que les abracen y les da igual quien lo haga. Bueno, prefieren que lo haga su madre, su padre, y no se puede imaginar como envidio esa corriente que fluye entre ellos. Ese amor que les rodea como una capa protectora que deslumbra. Yo nunca tendré nada así, nadie me abraza con amor, con cariño, por eso cuando los niños lo hacen, por pura necesidad, cuando siento sus brazos rodeándome, sus cuerpos dándome calor...me desarmo. Hasta que los gritos de sus padres me devuelven a la fría realidad. Es en esos momentos cuando más maldigo ser lo que soy, aunque a la vez ello me permite abrazarles...Como ve, otra ironía. Ya me lo dijo una vez un conocido escritor "La vida es pura ironía". Por cierto, él fue uno de los que se alegró de verme. Sí, también los hay, ya ve. Hay algunos que han llegado a entenderme, a buscar mi compañía, sabiendo que doy remedio a todo. Algunos de ellos le contarán que fui lo mejor que les pudo pasar, que no me imaginaron así. Les pasa a la mayoría, se sorprenden cuando me conocen de verdad. Cuando dejan atrás mi fachada y ven lo que de verdad soy. ¿Por qué no lo cuento? ¿Pretende que vaya por las calles contando mi verdad? Bueno, eso mismo hizo Jesucristo y mire lo que consiguió, que le crucificaran, y no hablo sólo de la cruz. ¿Que mucha gente aun sigue sus enseñanzas? Si pudiera me encantaría discutir ese tema con usted, pero el tiempo es breve, y me esperan. Mejor dicho, nos esperan. Por el camino, si quiere, le contare porqué las religiones deberían replantearse muchas cosas, nunca han entendido el mensaje que él intentó dar.Si entendieran la Verdad no me huirían, sabrían que soy el siguiente paso. Venga, debemos irnos, pero seguiremos hablando, no lo dude. De otra forma, pero lo haremos. Le gustará, se lo prometo, todos llegan asustados y al verlo se maravillan. Aquello es diferente, nada de lo que le hayan contado se le asemeja. Le dejo un momento solo, por si quiere despedirse. Hágalo, los que se quedan lo agradecen. Lo sé, a veces regreso a mirarles. Sea breve, tengo mucho que hacer, me esperan en mil sitios. Ya sabe, la Muerte no descansa

LA DAMA TITAYÚ. UNA MUJER ÍBERA

LA DAMA de Elche siempre a levantado pasiones, desde su descubrimiento en 1897 hasta nuestros días (sólo hace falta ver la que se montó en el diario digital de la provincia de Alicante cuando la directora del MAN dijo que LA DAMA no volvería a Elche). Estos comentarios, la mayoría desaforados y totalmente vacíos de lógica y contenido constructivo me hicieron recordar que hace tiempo me regalaron un libro, una novela sobre la época más brillante de nuestra historia y, personalmente, hacia la que tengo especial cariño y pasión: La cultura Ibera.
Esta novela la empecé a leer hace tiempo, creo que la día siguiente de recibirla, pero por unas cosas o por otras, la tuve que dejar. La retomé, desde el principio, otra vez y la tuve que abandonar de nuevo. Volví a la carga una tercera y, aunque tuve que comenzar desde la página 1, esta vez lo conseguí.
Tal vez sea por mi historia de “te dejo, te tomo”, que no le he sacado todo el jugo a cómo está estructurada, a cómo enfoca la presentación de los personajes, pues cada capítulo está dedicado a uno de ellos y a lo que le pasa, su evolución desde que eran niños hasta el final, ya adultos. Me ha costado seguir, en algún momento el hilo de los pensamientos que cada uno tiene, pero aparte de eso, creo que es una de las mejores novelas históricas. Evidentemente tiene alguna que otra licencia literaria en detrimento de la historia (normal, carallo, es una novela!!), pero está muy bien documentada, muy bien ambientada y no es difícil meterse en la piel de los íberos de antaño.

La primera vez que visité L´Alcudia (donde se encontró LA DAMA) y llegué hasta el lugar en el que, aquel 4 de agosto de hace más de 110 años, un chiquillo se topo con una “piedra vieja”, me senté lo más cerca que pude del lugar y lancé mis pensamientos al aire, verdad? ;). Pensaba en cómo serían aquellas manos duras y callosas (sin duda) que dieron el primer golpe de cincel a un bloque de piedra y con ello abrió la puerta a una de las esculturas más bellas que la mano del hombre pudo crear. Pensaba e imaginaba al escultor frente a su obra, trabajando, dando forma día a día, a todos los detalles de los ropajes, las diademas, los mantos, los ojos, labios, pómulos…. En qué pensaría, que pasaría por su mente, por su ánimo al ver el rostro que la piedra le dejaba ver poco a poco. Intenté imaginar el momento del último golpe, cuando el artesano se retiró ligeramente para admirar aquello que estaba en su banco de trabajo y, dándole un poco más de romanticismo a la escena, imaginé que una lágrima resbaló por su rostro, sudado y sucio de polvo de roca. También me dejé llevar al momento en que la figura, sin duda de gran importancia para las gentes del lugar que la vio nacer, fue ocultada, para que no cayera en manos enemigas que la pudieran mancillar, cómo la protegieron con la arena de playa y cómo se alejaron del lugar, sabiendo que estaba a salvo de manos impías…. Y cuando leí el libro, todos estos pensamientos de repente tuvieron forma, tuvieron vida, tuvieron personajes en los que sustentarse. Ya no eran meras fantasías mías. La autora había me había puesto en bandeja caras, rostros y sentimientos (o, por lo menos, cómo pudiera haber sido). Sólo una cosa eché en falta, bueno, en realidad dos: La rapidez con que describe el proceso en el que se fija sólo en lo más elemental de LA DAMA y su vestimenta, dejando, obviando u olvidando detalles pequeños, pero de gran importancia como la fíbula (broche que sujeta la ropa) que lleva LA DAMA o el uso del famoso hueco de su espalda. Ni una palabra sobre estas dos “cosillas” que me dejó un poco descolocada.

Uno de los mejores momentos para mi es cuando describe la actividad del maestro artesano cuando está acabando lo que hoy conocemos como la Dama de Baza....
El final es inesperado, personalmente, pero a pesar de lo dramático de la situación, muy tierno y dulce. El título puede confundir.... o realmente no?......

Recomendarlo: Si gustas de la novela histórica, leelo, pero del tirón, no es un libro que puedas dejar un par de días sobre la mesa porque te pierdes. Al menos a mi me pasó. No hay que tomarlo al pie de la letra pues es novela no historia, pero hace que pique la curiosidad por saber más de aquellos íberos que poblaron nuestra piel de toro mucho antes de nosotros. Y lo mejor, el espíritu de LA DAMA siempre flota en el aire.....

Tú

Como cada día la vio llegar, con su andar tranquilo y pausado. Al franquear la puerta exhibió su acostumbrada sonrisa y saludó con ese tono de voz que distingue a las personas felices. Mientras ella se sentaba se acercó a preguntarle si iba a tomar lo mismo de siempre. Asintió mientras él ya había abierto el grifo de la cerveza y llenaba un vaso que luego le puso delante, acompañado de esos frutos secos que comía con el entusiasmo de una niña. Y ¿acaso no lo era? él, a sus cuarenta y tantos años, no podía menos que anhelar estar cerca de sus veinte y pocos y así, tal vez, atreverse a confesarle lo bella que la veía. Pero esa barrera seguía erguida, mucho más alta que la barra de madera que les separaba.
- ¿Que tal el fin de semana? ¿Fuiste a esa fiesta que me dijiste? - le preguntó mientras la miraba dar un primer trago
- Sí, estuvo muy bien -
La escuchó contar los detalles de la fiesta, y aunque daba la sensación de hacerlo distraídamente, mientras seguía secando vasos o colocando botellas, la verdad es que más que oírla adsorbía cada palabra, reteniéndolas para luego, ya a solas, recrearse o dolerse, como en aquel momento, en que ella le contaba que una vez más no había visto en todo el fin de semana al chico que le gustaba, a pesar de haber ido al centro, que es por donde sabía que se movía. El también lo sabía, sabía que la mayoría de domingos ella se paseaba por esas calles por si la casualidad hacia que se encontrase con ese chico por el que suspiraba. Y por ello él, que vivía en aquella zona, se quedaba domingo sí, domingo también, encerrado en su casa. Por que aquella bendita casualidad que hacía que ella no se encontrare con su deseado chico, seguro que haría que él la viera a ella, y así aumentar la tortura de saberse preso de un amor imposible. Aún así muchas veces la veía pasar desde la ventana. Siguió oyéndola hablar de su "Moreno", como ella llamaba a aquel chico que parecía ignorar incluso que ella existiese. Y a pesar de que sabía que, muy probablemente, cuando ella tuviese pareja dejaría de acudir a su bar, y dejaría de verla, no podía menos que alentarla a que siguiese insistiendo. Se merecía tener suerte
- Deberías invitarle a algo - apuntó él - ¿no dices siempre que le gusta el cine? pues invítale, le dices que hay una pelí que nadie quiere ir a ver contigo, que no te gusta ir sola y que como sabes que le encanta el cine...Seguro que te dice que sí.
- ¿Tú crees?
- Lo que hubiera dado yo porque una chica como tú me invitase al cine - intentó bromear él pero su voz sonó tan grave que ella se le quedó mirando durante unos segundos, luego sonrió de nuevo al decir
- No sé José, lo normal sería que me invitase él
- Quizá necesita un empujón...hay hombres tímidos, no creas que sois sólo las mujeres. Siempre dices que crees que le gustas, pues si él te gusta a ti... ¿porque no intentarlo?
Ella bajó la vista como meditando, permaneció así durante un largo minuto, durante el cual él ya la estaba imaginando en el cine con ese chico, viendo la película, hablando...y quien sabe que más. Ella apuró su copa, dejó unas monedas sobre la barra y se levantó para irse. Él sintió que la perdía. Ya salía por la puerta cuando se giró, y regresó a la barra, le sonrió, y con voz nerviosa le dijo:
- José, en el cine Ideal hay una peli que quiero ver, pero nadie quiere verla conmigo...he pensado que podrías venir tú, ya que te gusta tanto el cine...

Marte

Dicen que hay agua en Marte. Agua helada, pero agua al fin y al cabo. Con esto, dicen, aseguran, que se abren las posibilidades de que haya vida en ese lejano planeta. Y a mi me parece curioso ¿sabes?, que de repente algunos se llenen de júbilo, porque en un planeta al cual llamamos rojo, aparezca un trocito azul. Y una se dice a si misma que para alegría la que da el azul – verdoso del Mediterráneo, aunque mejor que no lo descubran, no sea que les de por venir a destruirlo con sus investigaciones.
Dicen que el hallazgo de agua en el planeta rojo, aumenta la posibilidad de vida allí. Algunos, los locos de siempre, ya se frotan las manos ante esta posibilidad. Sueñan, planean, imaginan, enviar personas. Incluso piensan en crear una especie de ciudad
Y yo sueño con justo lo contrario, que nunca consigan llegar. Basta mirar lo que han, hemos, hecho en este planeta nuestro. Y una piensa que si, en esta nuestra Tierra, van sembrando guerras, odio, discriminación, mentiras, hambre, muerte…Que no harán en un planeta lejano, donde nadie levantara sus voces contra ellos. Nadie les reprochara que vayan destruyendo a su libre albedrío.
A mi ¿sabes?, me encantaría que ese lejano planeta siguiera siendo así, lejano. Por su propio bien. Porque no quiero tener que contemplar la destrucción de otro planeta. Prefiero tenerlo como ahora, un sitio al cual volar sólo con la imaginación

II TERTULIA SENDEROS ÍBEROS

La segunda tertulia Senderos íberos tuvo lugar el pasado 12de julio. A eso de las nueve y media, hizo su aparición la primera invitada, Araceli (Carallo!!, qué puntual es esta chica, que nos pillo sin duchar y sin ná ja ja ja).
Después de ella, vinieron escalonadamente los demás: Raúl y Conchi, Arturo y Manu y, finalmente, Yolanda, Sonia y Rosa. Al fin estábamos todos. Cada uno trajo, tal y como quedamos por mail, un plato. De esta manera, todos probábamos el arte culinario de los demás y, por otra parte, la anfitriona no se cargaba de trabajo. Y la experiencia fue muy positiva. Todos pusieron lo mejor de cada uno para hacer un plato que deleitase a los demás: pollo con salsa de aceitunas, empanadillas argentinas, humus, empanada, ensalada de pasta y, de postre, un helado de yogurt con diferentes siropes y unas galletitas hechas por la anfitriona a base de chocolate fundido y cereales…. Todo un manjar. Todo ello regado con rebujito y vino tinto.
Entre risas y comentarios varios dimos buena cuenta de todo lo que en la mesa había y, cuando todos teníamos el estómago lleno, nos fuimos sentando, tomado posiciones para lo que estábamos deseando: Las copas, el ron, el wisky y la coca cola quitaron protagonismo al rebujito y el vino y nuestras manos estaban ocupadas manteniendo el vaso.
Cuando todos estábamos servidos Mayte repartió los cuadernillos que, con gran ternura y esmero había confeccionado días atrás. Compuestos de un título, el autor al que estaba dedicada la noche, una biografía del mismo y algunos poemas. Cada cuadernillo tenía poemas diferentes, ninguno se repetía y de esta manera cubríamos más obra del autor. Caramba!!! Llevo hablando de la noche y todavía no he dicho a quién estaba dedicada. En honor a uno de los contertulios, esta segunda noche de poesía se dedicó a Rubén Darío. Comenzamos leyendo su biografía, cada uno un párrafo y después de comentar sobre su vida pasamos a la lectura de poemas. Ya que amnu tenía debilidad por este autor comenzó él y fue, sencillamente genial… demostró su gran conocimiento del autor, las circunstancias que le hicieron escribir ciertos poemas, la época en la que vivió y las influencias que tuvo a lo largo de su obra. Nos abrió un mundo que creo que la gran mayoría de nosotros no conocía. Todos quedamos embobados con sus sencillas pero magníficas explicaciones. Él leyó el primer poema: “Leda” que habla de un cisne, de un lago, de un cielo azul y tú crees que habla del amor , que es romanticón, pero NO!!!, lo que describe es un acto salvaje y violento, el mito de Zeus y Leda (Zeus se convierte en cisne y viola a Leda)… en fin, que estuvimos discutiendo e intercambiando opiniones de este poema, analizándolo desde todos los puntos de vista y, sinceramente, me di cuenta –una vez más- de mi pobre cultura literaria. Después otros leimos otros poemas, más o menos sencillos, más o menos complicados y todos tuvimos la ocasión de meter baza porque nuestra opinión era escuchada con tanto interés y atención como la del más experto. Eso es algo que me enorgullece de estas tertulias nacidas de una mente tan sensible y curiosa como es la de Mayte: que el respeto al resto de opiniones prima por encima de todo.
De nuevo, nos metimos en la madrugada y a eso de las tres fueron abandonando esta mansión del sur aquellos que aprendieron y enseñaron un poco más sobre un escritor-poeta que dista mucho, para mi, de aquel que me enseñaron en el colegio. Ahora lo veo con otros ojos.
En esta ocasión, tampoco hicimos fotos del evento, pero la casa quedó más o menos en las mismas condiciones que en la anterior tertulia. Lo bueno de esta última es que pusimos platos y vasos de plástico y la recogida fue mucho más fácil :).
Gracias a todos por los buenos momentos pasados. Esperamos veros en la siguiente. Hasta la próxima!!!!!

Mario

Ayer por la tarde me encontré releyendo uno de los libros de Mario. Tal vez porque la espera de su nuevo poemario “Testigo de uno mismo” ya se hace larga. La presentación de este nuevo y deseado libro se ha visto postergada (estaba prevista para abril) por los problemas de salud que arrastra Mario, por los cuales ha sido ingresado, en lo que va de año, 3 veces en el hospital de Montevideo. Reconocerle frágil ha hecho que los que le seguimos valoremos más aún todo lo que nos ha dado, todo lo que nos da cada vez que nos regala un nuevo libro. Como te decía, ayer releía por enésima vez uno de sus libros y redescubrí un fragmento que ya en su momento me fascinó. Ayer me hizo sonreír y hoy te lo dejo aquí, por si al leerlo tú también sonríes.

P.D Ay Mario no te marches nunca


- Estoy contenta porque intuyo que todo lo nuestro va a ir cada vez mejor. Y a corto plazo
- Ojalá Dios mejore de su sordera
- ¿Y eso?
- Es mi modo de decir que Dios te oiga
Ella sonrió por entre el humo

(Fragmento: Gracias, vientre leal)

Silencio

Ella le odió. Le odió al comienzo de esas largas jornadas sin poder hablar, sin poder reír, sin poder hacer ningún ruido. Le odió con violencia mientras, escondida, miraba por la ventana jugar a sus compañeros y él se apoyaba en su hombro con gesto prohibitivo. Durante días sólo se miraron, los ojos de ella bañados de preguntas y dudas, y en los de él reflejada una paciencia absoluta. Ella se negaba a habituarse a él, pese a que en aquellos días, durante horas, él era su único acompañante. La rutina con su triste andar, hacía pasar las jornadas. Ella dejó sus preguntas olvidadas en algún lugar, y ya sólo acudía a sus encuentros revestida de indiferencia, sabiendo que era algo inevitable. Sus citas siempre transcurrían de la misma forma, ella medio escondida tras aquella ventana mirando anhelante la calle y la vida exterior, o sentada en un rincón de la habitación con los ojos perdidos en la nada.
Una mañana él le regalo un libro. Lo puso junto a ella, que lo miró con recelo, sin tocarlo. Días después, hastiada de aburrimiento, cansada de mirar por la ventana, y sin ser capaz de identificarse aún con él, ella tomó el libro y empezó a leer. Durante días leyó mientras él asentía, mirándola desde un rincón. Se fueron sucediendo los presentes. Él le fue regalando mil mundos. Mundos en forma de libros que ella leía con avidez. Mundos en forma de folios en blanco que ella rellenaba de palabras, la mayoría de veces sin sentido. Mundos en forma de poesía que dieron calor a su alma. Era su manera de abrirle la ventana, y dejarla escapar lejos. Lejos de su presencia.
Un día, cuando ella ya ni lo esperaba ni lo necesitaba, sus encuentros cesaron. A ella le abrieron, de nuevo, las puertas al mundo real. Y los que la habían empujado a los brazos de él, la incitaron a abandonarle. Volvió los ojos hacia él y le dirigió una sonrisa de despedida sin saber que decir. Nunca habían cruzado palabra y aún así se entendían perfectamente. Pero aquel día, a ella le pareció escuchar:
- Recuerda que siempre estaré cerca, por si necesitas mundos nuevos o recordar los antiguos
Ella asintió y salió de allí. Años después ella sigue amando esos mundos que sin su ayuda, quizá no habría conocido. Y a veces le busca y se encuentran, lejos de los ojos de todos. Porque como diría Benedetti: que espléndida laguna es el silencio. Y lo que enseña

Margaret Atwood, Premio Principe de Asturias

El Premio Príncipe de Asturias de las Letras 2008 ha sido otorgado a la escritora canadiense Margaret Atwood por su espléndida obra literaria, que ha explorado diferentes géneros con agudeza e ironía, y porque en ella asume inteligentemente la tradición clásica, defiende la dignidad de las mujeres y denuncia situaciones de injusticia social

Considerada una de las más destacadas novelistas y poetas del panorama actual, Margaret nació 1939 en Ottawa (Ontario, Canadá). Muy aficionada a la lectura desde niña, se graduó en Artes en el Victoria College de la Universidad de Toronto y posteriormente cursó estudios de postgrado en el Radcliff College de Cambridge (Massachussets) y en la Universidad de Harvard. Ha sido profesora de Literatura Inglesa en diversas universidades canadienses. Dedicada por completo a la escritura desde 1972, ha sido presidenta de la Unión de Escritores de Canadá y del Centro Canadiense del PEN Club Internacional de escritores Autora muy prolífica, obtuvo reconocimiento internacional con la publicación de su novela La mujer comestible, a la que siguieron Resurgir, Doña Oráculo, Life Before Man , Ojo de gato y La novia ladrona .

La trama de sus obras se centra frecuentemente en la figura de la mujer, su madurez y los cambios de rol sexual. Es también una consumada poetisa, género en el que empezó con diecinueve años y en el que recurre a referencias mitológicas, culturales, literarias y pictóricas, como en Double Persephone, The Circle Game y Procedures for Underground. En You are Happy y en Two-Headed Poems reveló su interés por la literatura social: en el primero exploró la opresión de la mujer y en el segundo el conflicto latente en Canadá entre dos culturas y dos lenguas
Asimismo, algunas de sus novelas se han adaptado al cine y al teatro, como La mujer comestible, El cuento de la criada, también convertida en ópera, Alias Grace, y El asesino ciego, entre otras. La colección de relatos The Tent y el libro de poesía The Door son sus últimos títulos. Los libros de Margaret Atwood han sido traducidos a más de treinta idiomas, que incluyen el persa, japonés, turco, finlandés, coreano, islandés y estonio

Arqueólogos, no aventureros

Llevas días trabajando, desde las 7 de la mañana hasta las 3 de la tarde, más tiempo no, porque el sol de justicia que cae en estas tierras castellano-manchegas es demasiado fuerte para que nadie esté a pie de cuadrícula. Pero justo antes de dejar el trabajo porque el calor ya es sofocante, tanto que ni siquiera las chicharras se atreven a cantar, das con algo; la piqueta no se ha hundido como en otras ocasiones en la tierra seca, sino que ha dado en algo más duro, más resistente… y es ahí cuando el corazón se te sube a la garganta porque sabes que estás a punto de ver y tocar algo que desde hace mucho tiempo ni nadie ha visto ni nadie ha tocado. Pero tienes que dejarlo, el resto del equipo vuelve a la caseta a dejar los trastos y a comenzar a cargar en los vehículos lo hallado ese día para, por la tarde, dedicarse en el laboratorio a su lavado, siglado, dibujado, fotografiado, etc… y tú no te quieres ir, sabes que tienes algo grande entre manos, pero la paciencia es una gran virtud y a regañadientes, te levantas, te sacudes la tierra y el polvo que te recubre y, apesadumbrado, te das la vuelta, montas en el coche y te alejas de tu sueño.
La noche hace ya tiempo que ha caído, pero tú no puedes dormir. A pesar de que el resto del día ha sido de intenso trabajo de laboratorio, no has podido despegar tu mente de ese pedazo de tierra que aún se resiste a entregar lo que guarda, aunque estás completamente seguro que mañana será el día de tu victoria.
A las 7 estás de nuevo allá, para enfrentarte al reto de rescatar, como en otras ocasiones, un pedazo de la historia. Pero esta vez es distinto, no sabes porqué, pero lo es aunque… realmente, cada momento es distinto y especial en sí mismo. Nunca logras acostumbrarte y cada pieza, cada estructura que vas descubriendo hace que la adrenalina corra desbocada por las venas. Coges un pincel y una espatulilla y te diriges a tu objetivo; te arrodillas y empiezas la tarea de apartar la tierra que recubre aquello que está escondido…. La paciencia, recuerda, es una virtud que, junto a la templanza y la concentración, harán que el dolor de piernas, el sudor corriendo por tu espalada y el sol golpeándote la nuca merezcan la pena.
El color marrón y los granos de tierra dan paso a lo que parece un color negro de pintura sobre un objeto…. Sigues con el pincel y la espatulilla, sigues descubriendo lo que parece una cerámica, pero aún no sabes de que tipo y has estado a punto de emplear las manos para apartar bruscamente la tierra y desenterrar completamente aquello, pero, una vez más te controlas, porque sabes que eso es lo peor que puedes hacer y sigues con el pincel, con el cepillo….Llevas tres cuartos de hora, la operación está siendo difícil porque la pieza es muy delicada; está casi desenterrada y ya sabes lo que es. Ese momento, ese instante en que los conocimientos adquiridos después de años de estudio y lectura dan su fruto ha sido como si el mundo se parase a tu alrededor y sólo existierais tú y tu hallazgo. Sonríes y para tus adentros, antes de darlo a conocer al director y el resto del equipo dices: “un Kylix” y mentalmente recuerdas que un Kylix es una copa de cerámica, trabajada con gran mimo, griega de pie bajo y ancha boca, con dos pequeñas asas, utilizada en el rito del vino. Y tienes una de esas maravillosas piezas que todos hemos visto en los museos ante tus ojos. Y no puedes o no quieres resistir la tentación de imaginar las últimas manos que la agarraron, los últimos labios que se acercaron a su borde y el último vino que se derramó en su copa…. Es, simplemente, espectacular. Acabas de hallar un tesoro, una magnífica pieza que siglos atrás alguien dio forma, decoró, transportó y vendió. Tus manos se posan donde lo hicieron otras con una diferencia de más de 20 siglos. Ese momento es único. Te sientes orgulloso de tu trabajo, aunque sea duro, penoso y desconocido.

Ahora queda el no menos delicado trabajo de consolidar ese bello objeto para que no se rompa, para que sufra lo menos posible en su nueva vida y poder trasladarlo al laboratorio donde restaurarán todo su esplendor antes de que todos podamos verlo y, gracias a él, visitar las antiguas culturas que le vieron nacer.

La búsqueda

Hace días que no te encuentro, que apenas te siento junto a mí, como una brisa que apenas me roza. Esta mañana he ido en tu búsqueda a esa ciudad en la cual te conocí. ¿Cuanto hace de aquellos? ¿Tanto? Si, seguro que sí. Llevas tanto tiempo en mi vida, que ya ves...
He recorrido esas calles buscándote en cada rincón. En cada sombra que deja el sol en las esquinas, esas sombras que nos refugiaban del sol infernal del verano. En cada portal donde se ocultan los amantes, y donde nos escondíamos para contarte mis confidencias. En el susurro del viento entre los tejados, esos tejados a los que trepábamos para ir a mundos nuevos. En la tenue luz de las solitarias farolas que desprenden una claridad que a veces daña, pero que nos iluminó mil juegos que inventabas para mí. Y no te he encontrado.
La villa me ha cantado tu ausencia, mezclada con el rumor de las fuentes en las cuales tú me enseñaste a escuchar músicas creadas solo para nuestros oídos. Y me he sentido sola, muy sola. Mis labios se han abierto intentando emitir una llamada, pero sólo han exhalado un suspiro, sabedores de que siempre que viniste a mi encuentro fue por tu voluntad. No porque yo te llamara. He intentado volver a ese mundo idílico que siempre sabías ponerme ante los ojos. Pero sin ti, sin tu fuerza, sin tu ánimo, sin tu aliento, me es imposible encontrar el camino. Sin tu sabia mano para guiarme sólo hay brumas.
Ignoro porque te has alejado de mí estos días. O acaso me he distanciado yo, empujada por esta tibia rutina que sabes que aborrezco. No sé si has sido tú o yo quien ha puesto este muro de distancia. ¿Acaso importa? No sé. Yo solo quiero volver a encontrarte. Quiero que vuelvas a reflejarte en mis ojos, hoy algo apagados por no saberte. Quiero que tu calida presencia dé energía a mi alma. Quiero que me brindes la pizca de locura que tú sabes darme y que tantas veces me rescató del naufragio en días de tormenta.
Si me lees, si me escuchas, si me presientes, regresa. Porque este mundo sin ti, amiga Fantasía, es más dificil de llevar

P.D. A la Fantasía, tan necesaria para avanzar

Líbrame

Líbrame de estos días sin tu charla, del cansancio de encontrar otro camino...de la incomprensión de los que nos rodean, de las preguntas absurdas, de los reproches injustos, del tener que mirar a los lados para dar un paso, del saberme fuera, de no ver sendas como aquellas, de perderme en los caminos, de traicionar tus principios, de mis dudas, de lejanos lamentos.

Líbrame de perderme a mi misma, de las culpas sin motivo, de la búsqueda, de la oscuridad de sus miradas, de las bocas sin poemas, del deseo de escapar, de los segundos que se hacen horas, de no oír el mar, del gris, de explicaciones que no merecen, de saber el precio del afecto, del silencio impuesto, de los sabios ignorantes, de los ricos que se mueren de hambre, del atronador ruido de los silenciosos, de ignorar a los olvidados, de las manos atadas...

Líbrame del día que me ronde el abandono

El Yo

Un día más, un día menos…todo depende, siempre he dicho que en esta vida todo es relativo. Nosotros mismos somos relativos, no puedo decir "yo soy así" porque todo depende del momento en el que nos analicemos, y también de la persona que nos analice, ya seamos nosotros mismos u otro individuo... Cada vez que pienso esto, llego a la conclusión que es imposible definirse a uno mismo o a otro, hay tantos "yos" como personas que opinen, andar a vueltas de como es uno, como está....es meterse en un hervidero de ideas, normalmente encontradas, que no hace sino dar más impulso a nuestra propia duda sobre el qué somos, qué hacemos y por qué...¿Nunca os ha ocurrido que de repente os habéis plantado y quedado por un momento inmóvil, con los ojos cerrados, y en ese dichoso cerebro que tenemos comienzan a bullir un infierno de ideas? Personalmente, a mi si me ocurre, el estar pensativa, y dar una "vuelta" por la vida que decidí vivir...Y se llega a la conclusión de que no hay un “yo” definitivo y constante pero me vale con sentirme buena gente. Al menos la mayor parte del tiempo. ¿Alguien piensa lo contrario? Pues, sinceramente, es su problema

A solas con Océano Nostrum

Lo reconozco, aquellas noches me marcaron. Aquellas noches en que un buen puñado de locos subíamos a tu barco y nos dejábamos guiar por la luz de tu faro. Eras nuestro referente, ponías voz a pensamientos que a la luz del día éramos incapaces de reconocer que teníamos, la mayoría de veces por cobardía, ya sabes cuan cruel es, a veces, este mundo con los "raros". Era una bendita rutina prender cada día la radio y encontrar tu voz y todo lo que nos contabas. Parecías adivinar en que momento necesitábamos tal o cual poema, aquella o esta canción, cuando tenías que hacernos sonreír con un cuento, o cuando reflexionar con un texto. Eras confidente de cuanto nos sucedía, y en ocasiones nosotros supimos de dolorosas circunstancias que te rondaron, que sentimos como nuestras, pero que no te hundieron. Y a fe que lo intentaron. Nunca te callaste ante las injusticias, aunque a los de arriba les rechinaran los dientes. Eras, eres, fiel con tus ideas, tus principios. Unos principios que para algunos parecen desfasados pero que nos inculcaste cada noche y que nos hicieron mejores personas. Nos hacías conocer temas que muchos otros medios silenciaban, querías enseñarnos todo, bueno o malo. No dudaste en elevar tu voz, y a la par las nuestras, contra el maltrato, contra la guerra, contra la desigualdad, contra las injusticias... Nos hiciste ver que no hay que mirar nunca hacia otro lado, que todo nos tiene que importar aunque pase a kilómetros de nosotros. Contigo la palabra frontera dejaba de existir. Paliaste muchas soledades, consolaste muchos llantos, provocaste autenticas carcajadas revestidas de ternura, hiciste crecer a algunos, pensar a muchos mas, cambiaste mentalidades y nunca buscaste reconocimiento. Es más, se te notaba cierta vergüenza cuando alguien elevaba a oídos de todos alabanzas dirigidas a ti. Nunca llegaras a ser consciente del mucho que bien que hiciste, que sigues haciendo. Puede que algunos ya no podamos oírte cada noche, pero tus enseñanzas, tus maneras, tus códigos, siguen con nosotros. Lo tenemos grabados como un tatuaje que exhibimos muy orgullosos. Nos contagiaste el percance de ser buena gente, de tener por bandera a la sensibilidad, y eso, en tiempos como los que corren, es de alabar y agradecer.
Te seguimos, ¿sabes? te escuchamos. Aunque reduzcan la navegación de cuatro horas a cinco minutos seguimos a bordo contigo, con la misma intensidad de siempre. Porque tú en unos minutos trasmites cosas que otros, en tres horas, no pueden ni imaginar. Porque eres así, los que te conocemos lo sabemos y celebramos. Y ellos también lo saben y, por dentro, se mueren de envidia
Estamos deseando volver a navegar A solas contigo por el Océano Pacífico, por el Mare Nostrum o por donde sea..si tú estas al timón Capitana

Ella

Ella levanta la mirada y tiene la sensación de, a la par, levantar su vida. Demasiado tiempo con los ojos bajos, casi una costumbre, una rutina. Con el peso de los ojos se fueron debilitando los hombros, la espalda...El cuerpo entero pareció seguir el camino descendente de su mirada. Y con el cuerpo el animo, y con el animo la vida. Tanto tiempo negándose la posibilidad de ver, de descubrir, que incluso es posible de que haya olvidado como hacerlo.
¿Qué la impulsó ese día a elevar los ojos? No lo recuerda, quizás empezaba a ahogarse y el tan citado instinto de supervivencia acudió al rescate. Tal vez había llegado el momento de ser. Quizás la derrota se cansó de ser su compañera y emprendió otro camino. O te cruzaste con ella por la calle, te presintió y no pudo menos que mirarte. Aunque eso significara dejar toda una vida de miedos atrás.

Madrid

Seguramente esta sea una ciudad enorme. Al menos a mi así me lo parecía cuando era niña y oía hablar sobre ella y después, cuando en años posteriores pude visitarla en diferentes ocasiones. Incluso cuando hace unos meses me vine a vivir aquí y aprendí más sobre ella. Hoy la miro con otros ojos. Tengo la fortuna de trabajar en uno de sus edificios emblemáticos, en la séptima planta. Y si bien es una altura que muchos edificios de aquí tienen, incluso superan, yo nunca había visto Madrid desde este ángulo, desde las alturas. Enfrente de mi un amplio ventanal me muestra la ciudad. Sólo tengo que levantar la vista de mi trabajo y un manto de edificios se extiende hasta el horizonte. Y no puedes evitar compararlos con los diminutos peatones…estos parecen ir tan perdidos, tan solos por estas calles...Parece que la ciudad los engulle, los cobija, los protege o aniquila Desde estas alturas se hace latente la cantidad de millones de personas que viven aquí...entonces ¿por qué tengo la sensación de que hay demasiado vacío dentro de esos edificios? ¿Por qué me parece oír silenciosos gritos de soledad pidiendo compañía? ¿Por qué tengo la sensación de cruzarme con miradas que destellan tristeza? Madrid deslumbra por su vida, por su intensidad, por su bullicio...pero si quedas en silencio y miras más allá, puedes ver sus heridas. Y te aseguro que algunas son realmente desgarradoras. Esa es la grandeza de una ciudad, de un pueblo: sus contrastes. Como la vida

Tú

Ayer, cuando escribía sobre la violencia de genero, pensé en ti y reconozco que sentí asco. Asco, repugnancia y rabia. No te conozco y ni ganas. O tal vez si te conozco y lo ignoro. A lo mejor eres el chico sonriente de la tienda, o el amable señor del kiosco que ya me tiene el periódico preparado cuando me ve llegar, o el camarero que sabe ponerme la cerveza con la espuma justa, o el joven soñoliento con el que comparto muchas mañanas el vagón de metro. Seguramente seas, a nuestros ojos, un tío amable y pacifico. ¿Sí, verdad? entonces ¿que te pasa cuando cruzas el umbral de la puerta de tu casa? ¿que te transforma en un ser desalmado y violento? ¿que te empuja a levantarle la mano a tu compañera, a marcar cada centímetro de su cuerpo con tus golpes? ¿que demonios te hace terminar con su vida? Porque es su vida ¿sabes?, no es tuya y no tienes ningún derecho a arrebatársela. He oído mil excusas para intentar, en vano por supuesto, disculpar tus actos. Por que no, no tienes justificación alguna. Me da igual que sea por celos, por problemas, por nervios, por desesperación, porque te provoco, porque se te cruzaron los cables…y todas esas estupidas excusas que pones.
No quiero ser injusta contigo que tal vez reconoces que tienes un problema y pides ayuda: aquí tienes nuestra mano. Pero manos para ayudar, nunca para golpear, ni las nuestras ni las tuyas.
Pero a ti...a ti que te regodeas en tu poder, que crees que se lo merece, que no entiendes la pareja sin golpes, que consideras que ella es de tu propiedad...a ti te desprecio, te aborrezco, y te deseo todo el mal del mundo. Me causas asco y si no me permito odiarte es porque no quiero ser como tú. Ojalá te pudras, a ser posible en la cárcel. Y así tal vez ella encuentre un poco de esa paz que le has ido arrebatando a golpes

Ni una muerta más

El martes pasado fueron cuatro, el miércoles dos más y van 18. En lo que llevamos de año ya han muerto 18 mujeres a causa de la llamada violencia de género, 18 mujeres que han perdido la vida a manos de sus parejas o ex - parejas. 18 victimas en dos meses, nueve por mes, es decir, más de dos por semana... ¿y que estamos haciendo? Nada. No quiero pensar que pasaría si esas 18 victimas en lugar de ser de la violencia de género, fuesen de ETA. Imagínate que pasaría si Eta matara a dos personas por semana... España entera se convulsionaría. El país en pleno se pondría en pie para clamar justicia y soluciones, arrestos, condenas...Muchos taparíamos la calle día si día también para hacer oír nuestra repulsa, nuestro desprecio hacia los asesinos. Pero ahora no. Se ve que estas mujeres no merecen que nos movilicemos. Y no, no hago de menos a las victimas de ETA, ni a ninguna otra victima de cualquier barbarie. Todas me merecen el mismo respeto, el mismo dolor. Las mismas ganas de gritar ¡Basta ya! ¿En que nos estamos convirtiendo para que un drama como este no nos revuelva las entrañas? ¿que tenemos dentro que no se conmueve ante crímenes como estos? ¿cuando perdimos las ganas de actuar, de hacer algo? ¿acaso nos estamos volviendo inmunes al dolor ajeno, a según que tipo de dolor? No podemos seguir dándole la espalda a lo que esta sucediendo. Todos tenemos que hacer algo en la medida de nuestras posibilidades. Hay que apoyar a las victimas, no taparnos los oídos a los gritos de nuestra vecina, no mirar hacia otro lado al ver marcas de golpes, denunciar cuando tengamos indicios de que existe violencia. Hay que exigir a los políticos que tomen medidas, que endurezcan las penas a los maltratadores y asesinos (¿porque no están equiparadas a las de terrorismo?), que cumplan íntegramente las condenas, juicios rápidos, (creación de juzgados y jueces) protección a las victimas...Hay que buscar soluciones, rápido y bien. No podemos seguir ignorando que tenemos un grave problema: están matando a nuestras mujeres. Mañana le puede pasar a tu hermana, a tu hija, a tu madre, a tu amiga, a tu vecina...y entonces pensaras que es demasiado tarde

4 de enero

Hace un año (esto se escribía el 4 de enero) más o menos a estas horas, me hizo estremecer de pies a cabeza. Sacudió mi alma y se la quedo para siempre, dejándome a cambio compartir la suya. Nunca un cambio ha sido tan maravilloso como aquel.

Hace un año te vi brillar por primera vez, tan intensamente como lo has seguido haciendo estos 365 días compartidos. Y los que han de venir…Que por muchos que sean, se me harán pocos. El tiempo siempre es demasiado corto cuando estoy perdida en tus ojos, o refugiada en tu abrazo.

Una Dama protectora

Si paseas alguna vez por la calle Serrano de Madrid, a la altura del número 13 sentirás que algo, alguien, te susurra, te llama insistentemente y, sin saber como, dirigirás tus pasos hacia un imponente edificio, cuyas puertas están custodiadas por dos arpías, animales fantásticos que, como soldado valiente y aguerrido que simbolizaba en la antigüedad, vence al enemigo, en definitiva, protege su territorio de aquellos que quieren mancillarlo. Una vez que estos protectores te dejan pasar, pues saben que estás oyendo la voz, ya no habrá vuelta atrás y te verás sorprendido en un torbellino de belleza, simbolismo, rituales que te llevarán, sin solución de continuidad, hasta el origen de la voz que te llamó. Esa voz aterciopelada, sensual pero firme, dulce pero enérgica… la voz de la Dama que, desde su vitrina, vigila a todo aquel que entra en el edificio que la custodia para las generaciones venideras: el Museo Arqueológico Nacional de Madrid. Desde su privilegiada posición, centro de todas las miradas y, a su vez, ella misma protectora de todo lo que le rodea. Y cuando estás frente a ella, te das cuenta de lo pequeño que eres, de lo mucho que te queda por aprender, de todo lo que eres capaz de escuchar y crecer, del esplendor de aquellas gentes de las que provienes.
Ella te mira, con sus ojos almendrados, que recuerdan a las grandes Korai griegas, y pierdes la noción del tiempo y del espacio. Y cuando te empieza a hablar sobre ella y sobre aquellos que le dieron forma, el aire apenas entra en tus pulmones
"Fui esculpida en tierras ilicitanas, mi casa fue el pueblo que ahora denomináis L´Alcudia. Allí, manos expertas, moldearon un bloque de caliza hasta que el cuerpo de una mujer con ricas vestimentas y delicadas joyas quedó terminado. Era yo… sí, no te sorprendas viajero, en origen tuve un cuerpo, no recuerdo bien si estaba sentada o de pie, disculpa el vacío sobre esa parte de mi vida, pero los siglos no pasan el balde, ten en cuenta que estoy aquí desde el siglo IV a.C., son muchos años y muchas visicitudes las que he pasado hasta llegar a este momento.
Fui concebida para proteger a un difunto y, con mi poder de diosa, de Dama influyente, ayudarle a llegar al más allá y disfrutar de la vida que nuestros dioses nos ofrecían, por eso tengo esa oquedad en la parte posterior de mi cuerpo, justo en mi espalda. ¿Quién eres, dices?... soy una diosa, una gran Dama, una aristócrata… sólo yo lo sé, pero no te lo diré pues si tienes curiosidad por mi tendrás que averiguarlo; únicamente te diré que no te arrepentirás si lo intentas, no te voy a defraudar. Sólo te voy a dar una pequeña pista para que sigas interesándote: En los últimos momentos de mi vida, aquellos entre los que había convivido, me escondieron, manos piadosas me sacaron de aquel lugar al que estaba destinada y me hicieron un escondrijo para que las ordas bárbaras que nos atacaban no mancillasen mi persona. En ese escondite, fabricado de losas hincadas en las arena me colocaron y, para no sufrir daño alguno, me recubrieron de la fina arena de playa que trajeron de la costa… y allí permanecí, oculta a todos hasta hace poco, para mi poco. Un día, recuerdo que hacía mucho calor, sentí como alguien caminaba muy cerca, demasiado cerca y, de repente, voces, alboroto y algunas manos empezaron a quitarme el peso de la arena de playa que me había acompañado durante tanto tiempo. Luego supe que ese día era un cuatro del mes llamado agosto, de un año…. Sí! 1897 era. Las imágenes de ese momento van viniendo… me miraban sorprendidos, asustados, pero con respeto…. No sabían nada de mi ni de quienes me habían traído a la vida, pero sabían que estaban ante alguien importante. Me llamaron la “Reina Mora” no sabía porqué, aunque luego me enteré que era por mis adornos, parecidos a los de las mujeres árabes que habían poblado estas tierras después, mucho después que yo y que dejaron constancia de sus costumbres. Fui la gran noticia del momento, un fenómeno inusual en esas tierras tranquilas. Todos querían verme, incluso un hombre que hablaba un idioma diferente al que yo estaba acostumbrada y que tenía un nombre gracioso, nunca lo olvidaré: Pierre Paris. Él supo que yo era algo grande, muy grande y consiguió arrancarme de mi tierra dorada para llevarme a su país, a su gran museo y allí permanecí, de nuevo, largo tiempo, hasta que pude regresar a mi tierra. Los motivos del regreso no fueron los mejores, pues fui moneda de cambio, me utilizaron para un programa político que yo no entendía y eso me enfureció, pero lo importante es que volvía a ver que mi sol volvía a acariciar mi rostro, y después de una estancia en un edificio cercano a este, donde hay grandes cuadros pintados por manos expertas y piadosas, vine a este lugar, mi hogar desde hace tiempo y en el que estoy acompañada de mi gente, de aquellos que convivieron conmigo en el mismo tiempo aunque no en el mismo lugar, pero eso no importa. Todos juntos somos una fuente inagotable de conocimiento que, por nosotros mismos –aislados- no tenemos, pero aquí reunidos realizamos la importante misión de dar testimonio de nuestra civilización, que te ha precedido, y podemos enseñarte mucho, más de lo que imaginas… ¿Te apetece seguir descubriendo?..."

El Museo Arqueológico Nacional de Madrid está ahora mismo inmerso en un proceso de remodelación integral. Sin embargo las salas del mundo Ibérico, donde se encuentra la Dama y otras muchas piezas de importancia incalculable están a tu disposición.

Dirección: C/ Serrano, 13 (Madrid) Página web: http://man.mcu.es/

Cuéntame tus sueños

Como si fuera tan fácil, pienso con una sonrisa interna. Plasmar, dejar caer los sueños propios en un papel, en estas teclas, que a cada letra que marco parecen reírse de mi, sabedoras de que nunca lo conseguiré. Y no porque no quiera compartirlo contigo, no pienses eso. Al contrario, siempre he pensado que todo lo que esta vida nos ofrece, tanto bueno como malo, tanto interno como externo nos es regalado para eso, para compartirlo. Las cosas, los sentimientos, todo empieza a cobrar valor cuando es compartidoPero ¿que podría contarte de mis sueños? Te mentiría si te dijera que no los tengo. Así mismo me aterra pensar que en este vasto y amplio mundo exista alguien que no tenga sueños en los que refugiarse, en los que protegerse. Sueños, en los cuales encontrar las fuerzas necesarias para seguir mirando al futuro con algo de esperanza que entibie el alma. No, no puedo decirte sueño con esto, o con aquello. No puedo escribirte emocionada que sueño con eso, y que ese algo me pone luz en lo más interno de los ojos, allí donde se esconde el todo. Ahora mismo, ya ves tú, me conformaría con poder mantener, ¿no será mejor decir conseguir? la capacidad de seguir soñando, la capacidad de seguir emocionándome porque así es como empiezan los sueños, con una emoción. Porque en tiempos como estos que vivimos, una tiene ese tipo de sueños que implican a toda la humanidad. Y una se ve con las manos atadas. Una se ve incapaz de hacer como siempre, correr con las manos abiertas tras ellos. Porque estos sueños necesitan mil manos, mil miradas cómplices y eso tristemente hoy parece imposible. Por eso, hoy, me conformaría con seguir teniendo fuerzas para soñar. Porque este mundo se nos esta resquebrajando y algunos están empeñados en robarnos los sueños a base de bombas, planes antidemocráticos, y vana palabrería. Menos mal que aún encuentras gentes con las manos y miradas limpias. Gentes que te reconfortan con el mundo. Gentes que te brindan sus sueños y te ponen delante su mano y una escalera de 168 peldaños. O más, los justos para que alcances tus sueños

1º Tertulia Senderos Iberos

El pasado día 19 de enero tuvimos una bonita experiencia. Se celebró la primera tertulia literaria Senderos-íberos. Este sueño surgió de la mente inquieta y curiosa de mi niña. Le encanta, le vuelve loca la poesía, la literatura en general, es una auténtica devoradora de libros. Se leyó “La ladrona de libros” en un día….. en fin, no sigo….

Pues eso, que pensó que sería buena idea juntar a unos cuantos amigos que quisieran disfrutar de la poesía y de buena compañía y dio forma a “Tertulias literarias Senderos-Íberos”. Para empezar y no asustar a la gente, se propuso a un gran escritor, un magnífico poeta y, además, fácil (o eso parecía) de leer: Mario Benedetti.
Se convocó a todos los amigos y nos juntamos un buen grupo y muy variadito. Después de varios días de trabajo, realmente duro por parte de Uroboros, en el cual hizo un estupendo cuadernillo con la biografía básica de nuestro objeto de deseo, así como su obra literaria (poesía, cuentos, prosa, ensayo.. en fin que el hombre es pródigo en todo) e incluyó cuatro poemas y un cuento en cada uno de los cuadernos… todos diferentes entre si.
Llegó el esperado sábado 19 de enero y todo eran prisas en casa, tenemos que comprar, cocinar (yo no, ella, yo hice de pinche), limpiar un poco la casa, reestructurar el salón para que todos cupiésemos y pensar cómo íbamos a acomodar a 11 personas con un sofá de tres plazas y una silla…. Solución: mantas en el suelo, tipo jaimas y ya está. Pasamos una tarde ajetreada, muy ajetreada y a las 21:25 hicieron su aparición las primeras invitadas…. Menos mal que todo estaba a punto, bueno casi todo, pero lo que faltaba no iba a ocupar mucho tiempo. Los vinos ya estaban descorchados y servimos las primeras copas. El vino: Pata negra gran reserva…. Excelente tinto (para que me guste a mi ya puede estar bueno). Inmediatamente llegaron los demás comensales/lectores y después de las presentación y de los “jo! Lo que hace que no nos vemos..” cada uno cogió su copa, apuramos la primera botella en unos minutos y atacamos la segunda que no duró mucho más, de modo que fuimos a por la tercera. La cena: un pan de carne, algo típico de Uruguay y luego platos procedentes de la imaginación de la gran chef: patatas al horno con queso de cabra, jamón, salsa pesto y aceitunas negras, rollitos de jamón serrano con una mezcla de cebolla, pimientos verdes y taquitos de jamón de York, rollitos de York con salsa de queso y obleas al horno con salmón y salsa de yogurt, queso y una especia que no sé como se llama. Finalmente, patés de cuatro tipos. En fin que nos pusimos las botas; comimos de pie, sentados, andando, tipo bufett y hablando, por los codos, todos con todos, reíamos, nos contábamos las últimas noticias, etc…Cayó la cuarta botella, que trajeron los invitados y llegamos al postre, un sabroso bizcocho hecho en casa de M. buenísimo… nos chupamos los dedos. Llegó un amigo en ese momento y después de ponerle al día, nos sentamos todos y empezamos con las copas, Wisky, Ron, zumos, coca-cola… una vez cada uno con su vaso, repartimos los cuadernillos, que a todos gustó (o eso nos hicieron ver) y comenzamos la lectura: hicimos una lectura conjunta de su biografía para que pudiésemos participar todos. Y aquí algo me sorprendió gratamente: mi temor, nuestro temor (aunque creo que más mío que suyo) era que nadie quisiese leer, que nadie hablase ni participase, pero no, al contrario, todos participaron, todos leyeron y todos disfrutaron. Una vez leída su vida (muy resumida y comentado algunas anécdotas que nos acercaron más su persona) comenzamos con la poesía y otra grata sorpresa: no se tuvo que obligar a nadie ni rogar a nadie, al contrario, casi nos peleamos por comenzar a leer alguno de los poemas que teníamos entre nuestras manos. Empezó C. y después de su lectura, vino el gran debate, todos queríamos expresar nuestra opinión sobre lo que habíamos leído y escuchado; cada uno había entendido algo completamente diferente y eso nos dio (al menos a mi) la medida de la grandeza de la poesía que, hasta ese momento no había sido capaz de ver; seguimos leyendo y cuando la voz que sonaba cesaba comenzaba un nuevo debate, increíblemente ordenado, instructivo y apasionante. Unas veces estabas de acuerdo con uno y después de los siguientes versos, opinabas lo contrario que el otro, fue magnífico ver como cada uno expresaba lo que llevaba dentro y el resto oía, escuchaba, meditaba y te daba la réplica, con apasionamiento, pero sin ser viscerales….Y así llegamos a las 4 de la mañana, momento en el que cada uno se fue retirando a sus residencias, a descansar y, tal vez, recordar lo vivido, llegando a la conclusión de que ha aprendido y disfrutado de una forma diferente.

No se si fue la buena compañía, el buen rollo que hay entre nosotros, la comida, o el alcohol (o todo junto) pero nadie se encontró desplazado, a disgusto o aburrido (o eso parecía). Todos comentábamos y nos expresábamos con absoluta confianza….. simplemente.. Chapeau…. Estoy, estamos deseando que llegue la segunda. A los que no pudisteis venir y os apetecía…. Os esperamos. A los que vinisteis… esperamos que repitáis… fue terriblemente agradable pasar la velada con todos vosotr@s.

P.D.: Pensamos hacer una foto al principio de la velada para colgarla aquí, pero con la emoción ninguna de las dos se acordó. La hicimos al día siguiente, aunque estamos debatiendo si es aconsejable o no publicarla (la casa llena de copas y vasos vacíos o a medio llenar, botellas por doquier…… no sé no sé).

Mudanza

Inauguramos blog

El anterior daba demasiados problemas, así que como bien dice la frase "renovarse o morir",y aquí estamos. Voy a pasar aquí algunos de los post del otro blog y luego emprenderos nuevas rutas

¡Ojala la travesía nos sea propicia!